La cinciarella dal ciuffo azzurro danza attorno ai rami già stanchi dell'autunno; quando le sfiora, le foglie rosse ed oro si staccano per scivolare con grazia verso il suolo. L'erba cinge la riva del torrente, come se accarezzasse l'acqua che non può più tornare; e i pesci son sospesi in quel cristallo, ignari dell'inverno che sta per arrivare.
So che ogni cosa è destinata a passar via - le piante e gli animali, le nuvole ed il sole, anche la terra nera - eppure è anche perfetta, in armonia assoluta con ciò che deve essere, con ciò che è tutto il resto.
Soltanto noi siamo pesanti e goffi, inadeguati, così diversi da quel che ci circonda.
La nostra anima permane più a lungo delle altre, eppure è morsa dall'angoscia di finire: forse è questo il prezzo che si paga per vivere più tempo del dovuto.
Così non resta che continuare a correre, seppur senza saper mai scegliere la meta: fra ribellarci e calpestare tutto, distruggere e regnare su rovine; oppure di pregare un dio che non si vede, con voce stanca e con parole rozze, per implorare il suo perdono, per un delitto che non abbiamo mai commesso. Ah, che differenza fra il mio lamento e il canto chiaro e semplice del merlo!
0 commenti:
Posta un commento